tag:blogger.com,1999:blog-55700362011-04-21T22:06:45.362+01:00"O tempo das suaves raparigas / &#233 junto ao mar ao longo da avenida" - Ruy BeloJLMnoreply@blogger.comBlogger2771100tag:blogger.com,1999:blog-5570036.post-1084379636859449132004-05-12T17:21:00.000+01:002004-05-12T17:33:56.860+01:00

não, tiago, não concordo contigo. eu acredito no diálogo ecuménico. porque o vi na prática. incompleto, inacabado mas a funcionar. sem perfeição de qualquer espécie, como nós. mas a silenciar as desavenças dos que se dizem cristãos. estás convidado, no final de 2004, a seres testemunha dessa alegria.

JLMnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5570036.post-1084138905122178692004-05-09T22:38:00.000+01:002004-05-09T22:45:01.280+01:00

onde é que errei, princesa? por que avenidas me perdi sem saber o que fazer? em que ilusões bebi este desalento? porque é que a vida sem ti custa tanto?

JLMnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5570036.post-1083968911478421582004-05-07T23:24:00.000+01:002004-05-07T23:31:45.716+01:00

a noite está quase a passar. porque estás tão longe? "Oceano Assim que o dia amanheceu Lá no mar alto da paixão Dava prá ver o tempo ruir Cadê você, que solidão Esquecerá de mim Enfim, de tudo que há na terra Não há nada em lugar nenhum Que vá crescer sem você chegar Longe de ti tudo parou Ninguém sabe o que eu sofri Amar é um deserto e seus temores Vida que vai na sela dessas dores Não sabe

JLMnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5570036.post-1083941155637312902004-05-07T15:42:00.000+01:002004-05-07T15:49:10.420+01:00

é da tua voz que eu preciso para perceber como ainda vives em mim. e mesmo longe só tu me poderias deixar dez minutos a pensar o que faço aqui. para depois respirar fundo. e não sair do mesmo sítio.

JLMnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5570036.post-1083888395435445002004-05-07T01:00:00.000+01:002004-05-07T01:12:18.640+01:00

a música do múm são pequenas e frágeis festas nas faces dos homens crescidos. são sinos que nos embalam. uma voz delicada que nos sopra ao ouvido: dorme... é por isso que, mesmo depois da vida nos acolher e nos dizer palavras estranhas, continuamos a sonhar. como se ainda fôssemos crianças que vêem no escuro os monstros que não existem. e apetece pular da cama. correr muito, muito até ao mar.

JLMnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5570036.post-1083715613144349582004-05-05T00:49:00.000+01:002004-05-05T01:10:04.746+01:00

quantos anos você tem? dezoito. ah, seu mentiroso, diz quantos anos você tem. dezoito. (adilton sorri com os seus dentes esquisitos, baixinho e gordinho, com um sorriso delicioso. adilton não pede, ele é guia turístico) vocês dão o que quiserem no final. quanto tempo demora uma volta no pelourinho? uns quarenta minutos. se vocês pararem para fazer compras ou visitar museus demora mais. mas eu

JLMnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5570036.post-1083714473921887762004-05-05T00:46:00.000+01:002004-05-05T00:50:27.436+01:00

quando a vida não sorri?

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você toca elis regina? claro, claro. (com a guitarra, sentado num banco alto à porta do restaurante "encontro dos artistas") música simples vocês sabem, eu gosto assim de viajar. escutar os pedidos das pessoas e tocar o que eu sei. prefiro isso a tocar só o que eu gosto. gravei há pouco meu primeiro álbum, se chama "simples", como a música que toco. (ébrio, outra pessoa se senta e pede) toca algo

JLMnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5570036.post-1083428251449812582004-05-01T17:10:00.000+01:002004-05-01T17:21:24.513+01:00

você anda na escola? ando. em que ano? oi... em que classe? ah, na segunda. meu pai foi morto em s. paulo e eu tenho de ajudar minha mãe e meus dois irmãos. (márcio tem uma carapinha imponente, meio queimada pelo sol e uma caixa pesada de madeira com o seu material de engraxador) quanto você leva por cada trabalho? depende... hoje só fiz dois reais porque estava chovendo. (márcio retira as notas

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tarantino confirma porque é um génio. conhecedor profundo do imaginário americano, glorifica-o ridicularizando-o. vol. 2 é mais do mesmo, mas melhor. mais refinado, mais sórdido, mais realista. tocando no coração e na espada afiada ao mesmo tempo. é voltar ao templo de shaolin sem sair do deserto de el paso ou visitar um bordel mexicano (pleno de guitarradas) sem esquecer os cinco pontos de

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"As coisas vulgares que há na vida Não deixam saudades Só as lembranças que doem Ou fazem sorrir Há gente que fica na história da história da gente e outras de quem nem o nome lembramos ouvir São emoções que dão vida à saudade que trago Aquelas que tive contigo e acabei por perder Há dias que marcam a alma e a vida da gente e aquele em que tu me deixaste não posso esquecer A chuva molhava-me

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tão perto do farol da praia do forte e da aldeia de pescadores sentado numa rocha molho os pés com a certeza absoluta de que eles são os meus pés e não a poesia estes quadros incompletos de palavras incertas que hesito em juntar ou que mesmo arruino sem saber bem o que fazer com tanto sol e areia e visões e canções de versos longos e belos e conversas que parecem não querer terminar nem mesmo

JLMnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5570036.post-1083017399265883192004-04-26T23:01:00.000+01:002004-04-26T23:13:02.746+01:00

amanhece na bahia enquanto ouço "chega de saudade" sons suavemente delicados que dão cor ao sol que brilha lá no alto com a força de um verão que teima em não terminar nunca ou mesmo que parece perpetuar essa dança tão sensual dos namorados palavras trocadas em surdina um ou dois beijos repentinos na boca e no rosto pele húmida que reflecte a natureza da vida dos homens e mulheres que amam sem

JLMnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5570036.post-1082738472766041992004-04-23T17:37:00.000+01:002004-04-23T17:44:12.746+01:00

"- porque é que não consegues apaixonar-te? - porque ainda te amo. - mas quantos lugares tens no coração? - apenas o teu. - e achas isso possível? - diz-me tu... ele é teu."

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é este o coração de uma áfrica transplantada há 500 anos. o essencial manteve-se. a música, os rostos, o ritmo, o calor. mas naquelas escadas também me lembrei de ti.

JLMnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5570036.post-1082407239036718902004-04-19T21:36:00.000+01:002004-04-19T21:43:35.186+01:00

há muitos lugares por percorrer na minha alma e na tua rua que nunca visitei mas aqui na praia do forte ao som do forró do nordeste enquanto suo e chove uma água tropical que silencia o canto agreste dos pavões penso que este era apenas o único lugar (porque é aqui que sou) onde a tua presença ou na realidade a tua ausência faz sentido queria apenas ir junto do mar dizer baixinho ao luar como

JLMnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5570036.post-1082329742545182522004-04-18T23:56:00.000+01:002004-04-19T00:13:51.170+01:00

como é difícil descrever o teu rosto entrevisto por entre os pares que dançavam o forró no aeroclube jardim de alah um pouco antes de itapuã de cabelo apanhado você sorria e eu não sabia o que fazer se me apaixonar a noite será longa demais se fechar os olhos não saberei quem sou perdido no calor húmido da bahia viajante perdido dessa lisboa triste que você decerto não conhece eu não te

JLMnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5570036.post-1081465640353113602004-04-09T00:04:00.000+01:002004-04-09T00:10:50.623+01:00

feliz páscoa. a avenida regressa daqui a uma semana. com os sabores do brasil. e muitas casas para erguer.

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dói-me o estômago. o kurt sofria do mesmo. cronicamente. por isso procurava um refúgio que lhe havia de ser fatal. nunca esquecerei uma tarde que passei a ouvir na rádio uma homenagem no primeiro aniversário da sua morte. eram tempos onde falávamos da morte. do seu olhar triste. do nossos olhares conformados a uma vida sem saída aparente. mas os nirvana acabaram e a vida continuou. apesar da

JLMnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5570036.post-1081288461705311642004-04-06T22:49:00.000+01:002004-04-06T22:57:05.280+01:00

é na doença que os meus sentidos ficam susceptíveis de serem violados pela tua recordação. como uma carta que nunca escrevi e que agora construo sílaba por sílaba enquanto o meu corpo sofre. "Desculpa se te fiz fogo e noite sem pedir autorização por escrito ao sindicato dos Deuses... mas não fui eu que te escolhi. Desculpa se te usei como refúgio dos meus sentidos pedaço de silêncios perdidos

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quando ia com a minha mãe a lisboa, de mão dada, atento e ingénuo, tão pequeno como só as crianças o conseguem ser, o lugar da janela era sempre meu. ir à janela continua hoje a ser apenas uma forma de deixar que o olhar se prolongue para além de mim. e perco-me. nas luzes da noite ou banhado pelo sol. esqueço-me da minha estação. de que serve viajar sem ver o espaço que ocupa o tempo. mesmo

JLMnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5570036.post-1080774916693175362004-04-01T00:11:00.000+01:002004-04-01T00:41:31.450+01:00

e durante o silêncio olhei mais uma ou duas vezes para ti sem dares por nada sem reparares nos meus lábios a sorrir para quê? depois olhei pela janela a tarde morria lentamente as árvores cruzavam o teu olhar demasiado longe daqui

JLMnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5570036.post-1080603352690567292004-03-30T00:28:00.000+01:002004-03-30T00:40:40.640+01:00

sei que isto não se faz. falar de uma coisa sem a conhecermos. mas, por acaso, este é daqueles livros de que por tanto se falar me parece já o ter lido sem o realmente ter feito. o intróito serve apenas para dizer que também hoje me converto a uma certa blogosfera cujo labor se centra na própria blogosfera. pois, vou falar de outro blog. Através do tiago conheci um interessante blog do qual

JLMnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5570036.post-1080487171866863122004-03-28T16:18:00.000+01:002004-03-28T16:22:05.810+01:00

era uma qualquer tarde

JLMnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5570036.post-1080487015042239202004-03-28T16:16:00.000+01:002004-03-28T16:19:29.013+01:00

JLMnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5570036.post-1080261313710659242004-03-26T00:33:00.000Z2004-03-26T00:37:44.826Z

jon longhurst

JLMnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5570036.post-1080175869411956282004-03-25T00:47:00.000Z2004-03-25T00:53:39.296Z

manuel joão vieira, candidato a candidato a presidente da república, na sic notícias, falando de durão barroso. por entre "é preciso dar outra realidade aos portugueses", "é preciso fazer de cada português um artista" e uma garrafa de teor alcoólico. "eu luto sempre do outro lado da luta..."

JLMnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5570036.post-1080174437527787252004-03-25T00:26:00.000Z2004-03-25T00:29:47.920Z

"todos os caminhos de deus são de amor"

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layfon ching

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phyllis redman

JLMnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5570036.post-1079912936089412832004-03-21T23:46:00.000Z2004-03-21T23:51:23.013Z

queria dizer-te apenas silêncio. com palavras em forma de olhares. e gestos no lugar último do texto. sem pontos finais nem vírgulas. apenas um imenso espaço em branco.

JLMnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5570036.post-1079571158168669022004-03-18T00:48:00.000Z2004-03-18T01:00:47.390Z

queres vir comigo?

JLMnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5570036.post-1079478091225759862004-03-16T22:57:00.000Z2004-03-16T23:03:53.763Z

respiro o ar quente. o inverno vai lentamente permitindo que a avenida sorria. as crianças rompem o silêncio. as flores enganam a noite. nascem sem querer no lado obscuro dos dias.

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danço. pela noite fora. como se tudo durasse apenas um instante. e a vida se resumisse a duas ou três verdades que não me apetece conhecer.

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hoje é o primeiro dia da primavera. ouço claramente os pássaros e os raios de sol a derramar vida na terra. mas não tenho vontade de partir. de ir em busca da água. ou da vida.

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quando entrei na sala havia uma alegria e uma agitação de quem está prestes a concluir uma ansiosa espera. havia freiras, seminaristas, membros da opus dei (não me peçam para explicar como o soube), grupos de amigos, famílias. parecia um bar ou uma sala de convívio. o filme começou e o silêncio impôs-se até às primeiras e absurdas cenas em que as pessoas riram. a partir da tortura de jesus pelos

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hoje ouço na sic notícias a representante da comunidade israelita de lisboa escandalizada com o facto das feições dos actores serem claramente judaicas (nariz afilado, etc) excepto jesus. mais. a senhora receia sobretudo o impacto que o filme possa ter nas comunidades islâmicas da europa ocidental (?!?!). eu que nunca senti qualquer espécie de anti-semitismo começo a vislumbrar a razão porque

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peço-te que nunca me traias. que me defendas sempre da noite. é demasiado?

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achas que posso ver um pouco a vida a passar enquanto dormes? escolho o silêncio ou o rumor?

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sou um mau amigo, eu sei. tenho vergonha de admitir que sinto a vossa falta. daí o meu silêncio. demasiado constante. recorrente. embaraçoso.

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mesmo que eu lesse todos os livros de história, nada saberia de história sem ouvir os mestres. não por uma questão de vassalagem. falo apenas de humildade.

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"Provavelmente já te encontrarás à vontade entre os anjos e, com esse sorriso onde a infância tomava sempre o comboio para as férias grandes, já terás feito amigos, sem saudades dos dias onde passaste quase anónimo e leve como o vento da praia e a rapariga de Cambridge, que não deu por ti, ou se deu era de Vila do Conde. A morte como a sede sempre te foi próxima, sempre a vi a teu lado, em cada

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uma amiga transcreve um poema que vale a pena ler.

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ouço neste momento a última hora de emissão da voxx. é tempo de despedida, portanto. tempo da publicidade, das playlists, dos mega-almoços, das rádios só com grandes músicas.

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a thelma foi a marrocos e eu gostei de ler a sua pequena reportagem.

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a tua voz silenciará o vento.

JLMnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5570036.post-1078185606726461162004-03-01T23:55:00.000Z2004-03-02T00:02:30.420Z

o senhor dos anéis ganhou 11 óscares. a terra média não é histórica porque não existiu? onde há imaginação começa a história. nem que seja pela imagem da idade média que tolkien deixa transparecer na sua prosa. pensar o passado também é imaginar.

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ouço insistentemente a realidade do dramático desemprego nos licenciados em história. só espero que o mesmo sistema que não torna a história um produto científico rentável não venha um dia a ser acusado de contribuir para os imensos esquecimentos que são incapazes de fazer da memória um pilar do futuro. uma sociedade sem memória é uma sociedade morta.

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avelino ferreira torres. marco de canaveses. futebol. simplesmente. surreal.

JLMnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5570036.post-1078184517762966612004-03-01T23:35:00.000Z2004-03-01T23:46:08.140Z

nas novelas da tvi fala-se de biologia, gravidez adolescente, sida, homossexualidade, cobrança fiscal, drogas e álcool. é triste sermos um país onde uma televisão fala (mal ou bem, não estou a julgar) de mais assuntos importantes ao serão do que o estado o dia inteiro. outro paradigma da modernidade? são aqueles que viram nas obras de eça um retrato do seu tempo que deviam pôr os olhos nas

JLMnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5570036.post-1078184141333189022004-03-01T23:31:00.000Z2004-03-02T00:10:36.936Z

numa das novelas da tvi, xico zé foi traído no dia do próprio casamento por lili, sua mulher. xico-zé, passada a dor, quer perdoar a arrependida lili. mas a sociedade não perdoa e xico zé hesita no seu amor ainda presente. não percam as cenas dos próximos capítulos. a ausência do perdão é dar lugar às certezas. às pedras que não mudam.

JLMnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5570036.post-1078089970064136852004-02-29T21:14:00.000Z2004-02-29T21:30:47.170Z

(a propósito de um magnífico ciclo da cinemateca) kiarostami não precisa de muitas palavras para dizer o essencial. a amizade faz-se de gestos aparentemente simples mas que escondem no seu íntimo toda a grandeza das coisas. e no final, é impossível não sorrir com a doçura daqueles rostos. enganando a ordem do mundo. instaurando a pureza dos corações.

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"a sida procede de comportamentos irresponsáveis e é necessário começar a responsabilizar os indivíduos, facultando-lhes informação sobre o estado em que se encontram" - joão pereira coutinho estou com gripe (outra epidemia...). será que também sou responsável? será que vou ser responsabilizado? será que percebi o que jpp quis dizer, ou este artigo só me enojou porque estou doente?

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porque me haveria de sentir nu, se apenas gostamos do mesmo?

JLMnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5570036.post-1077841458435521322004-02-27T00:20:00.000Z2004-02-27T00:26:21.716Z

quando escrevo sinto os dias que correm. como se olhando para trás me embrenhasse no presente. a história também é uma luta interior.

JLMnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5570036.post-1077667335583267892004-02-25T00:01:00.000Z2004-02-25T00:04:17.170Z

não sei. vejo os campos e sonho. e tu estás sempre demasiado longe. e o teu cabelo existe. e eu não posso tocá-lo.

JLMnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5570036.post-1077313121618544492004-02-20T21:37:00.000Z2004-02-20T21:51:36.090Z

uma fotografia é um pedaço de vida. um fragmento do passado irrepetível, manipulável e tão incerto quanto a memória. nem toda a memória pode ser história.

JLMnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5570036.post-1077312998024783132004-02-20T21:33:00.000Z2004-02-20T21:38:35.046Z

há duas ou três músicas que gosto de ouvir quando estou triste. mas depois do will oldham pouco resta. e fico-me por um álbum feito para mim pelo seu maior admirador.

JLMnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5570036.post-1077312780652355192004-02-20T21:28:00.000Z2004-02-20T21:35:09.106Z

ouvir a tua voz não é só voltar a respirar. é acreditar que afinal não morri naquela tarde de agosto. que afinal ainda tens a mesma doçura e delicadeza. ainda sorrio ao pensar em ti.

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portanto, sorris... está bem. até à próxima... em cada instante tu és. e eu não sei quem sou.

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não será presunção anunciar uma entrevista a pinto da costa como histórica? não existe história a priori. a história constrói-se. inexplicavelmente.

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não me lembro da última vez em que fui feliz. estou confuso. a minha cabeça baralha tudo. todos somos como o dave perante a luz do fim. perplexos, confusos, angustiados...

JLMnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5570036.post-1076937000523181942004-02-16T13:08:00.000Z2004-02-16T13:11:53.576Z

no início era o rumor das árvores. o tejo prateado. o sol da manhã.

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em delft, na oficina sagrada da luz, vermeer pinta a beleza da vida. através de uma reconstituição histórica magnífica e uma fotografia sublime (como será difícil recriar a atmosfera da sua obra?) somos levados a imaginar o impenetrável mundo doméstico onde o mestre se inspirou. num tempo onde pintar era dar vida, perpetuar as coisas, o ciúme, a obsessão e a ganância caminhavam de mãos dadas.

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JLMnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5570036.post-1076634319874256552004-02-13T01:01:00.000Z2004-02-13T01:07:09.436Z

no meio de uma guerra há três atitudes possíveis. apoiar um lado. apoiar o outro lado. sorrir. quando a guerra não tem quartel. nem motivos. nem sangue. eu sorrio mais. muito mais. por entre o incómodo dos silêncios e a guerrilha da dor. sorrir é olhar para a frente. procurar o importante. o essencial.

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um dia vou escrever-te uma carta. contar-te quem são os meus amigos. a forma como olho o sol a quebrar no tejo. como sorrio quando passo ao pé dos nossos sítios. as palavras dos livros que guardei para ti. o teu não-esquecimento ainda é uma forma de amar. como me tinhas prometido naquela manhã.

JLMnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5570036.post-107646054044602852004-02-11T00:48:00.000Z2004-02-11T00:50:47.546Z

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tenho saudades de te ver chegar. de cabelo húmido. lábios frescos. um cheiro doce na pele. nos dias da ternura. não eram apenas os teus olhos a única razão para te amar.

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felizes os que amam porque neles está o coração e o sorriso de deus.

JLMnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5570036.post-1076071672686884522004-02-06T12:41:00.000Z2004-02-06T12:49:35.233Z

há uma parede entre o público e os mogwai. há uma parede entre os mogwai e os mogwai. há uma frieza falsa. o ruído da música dos mogwai, ontem à noite, foi como uma dor que não nos toca. que sentimos nas vibrações, nos ouvidos, na cabeça. mas que não agride. os acordes doces ou o som cósmico de três guitarras em palco afagam a alma. de facto, não conhecemos jesus. e a pós-modernidade é isso.

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apanhei há pouco o comboio. na estação seguinte entrou o melo d com o filho ao colo. é destes artistas que eu gosto. de noite ouço a sua voz. de manhã acompanham-me a caminho do trabalho.

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às vezes, as palavras escondem rostos. revelam feitiços. a amizade é a forma mais sublime de amar.

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não aprecio a discussão que tem decorrido entre o andré e o tiago. tenho opinião mas nada para dizer. perante a palavra que se discute não tenho muitas palavras. é o silêncio da minha religião.

JLMnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5570036.post-1075768427569439822004-02-03T00:29:00.000Z2004-02-03T00:35:26.763Z

a avenida não tem conseguido suster a respiração. os carros passam demasiado depressa. os pássaros não pousam na calçada. ninguém se senta nos bancos. fui ver anything else e 21 gramas. não escrevi uma linha. também nada me obriga a fazê-lo. (ambos são excelentes...) tanta coisa acontece que não transparece.

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eu também quero escrever algumas linhas. e tenho preferência pelo evangelho de joão.

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claro que é chocante ver féher morrer em directo. claro que não podemos deixar de nos sentir extremamente impressionados. claro que sentimos um forte aperto no peito. claro que pensamos como foi possível... mas, bolas, também não posso deixar de sentir um imenso nojo por tudo isso me ser injectado, como um espectáculo sem silêncio, pleno de oportunismo, de foclore, de exageros, de tvi's como os

JLMnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5570036.post-1075122691440640382004-01-26T13:09:00.000Z2004-01-26T13:13:03.390Z

não bastava o fim anunciado da voxx (para quando?). a partir de hoje, vou ter de ouvir a rfm enquanto trabalho. "the first cut is the deepest"

JLMnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5570036.post-1075122551075778792004-01-26T13:02:00.000Z2004-01-26T14:36:42.700Z

será esta a matriz da modernidade: assistir em directo à vida na frieza de um écrã e ao absurdo de uma espera, com palmas à mistura?

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white do ballet gulbenkian é um momento extraordinário. a música dos danças ocultas transporta-nos pelos desenhos e sensações dos bailarinos. magnífico. para a minha primeira vez no ballet acho que não podia ser melhor.

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sofia coppola imprime em lost in translation uma cadência e uma lassidão já entrevista em as virgens suicidas. os air desenham uma vez mais os sons com que percorremos tóquio. procuram-se saídas para os impasses. para os bloqueios de uma vida vazia, mergulhada na modernidade em tons de néon. a cumplicidade entre bob e charlotte é mágica ou mesmo inefável. o que fazem ali? o clímax é já o epílogo

JLMnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5570036.post-1074644502422395542004-01-21T00:06:00.000Z2004-01-21T00:24:22.090Z

há na voz e nos samples do sam the kid uma eterna adolescência. um profundo amor pela música. pelo hip-hop criado no seu "quarto mágico". e eu gosto. porque sei que também ele ouve o mar e vê o sol hesitante da avenida. com a tolerância de quem faz o que quer. "eu não te odeio, odeio é o teu ódio"

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o sol ilumina lentamente a avenida por entre os corpos frios de janeiro. há pelo menos uma vida em cada pessoa. um mar em cada olhar.

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e se a vida não fosse mais do que este vento gelado. amar-te sem querer.

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motion picture soundtrack red wine and sleeping pills help me get back to your arms cheap sex and sad films help me get back where I belong i think you're crazy, maybe i think you're crazy, maybe stop sending letters letters always get burned it's not like the movies they fed us on little white lies i think you're crazy, maybe i think you're crazy, maybe i will see you in the

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motion picture soundtrack é uma das mais belas canções de amor alguma vez escritas. e é dos radiohead. de um álbum que decidi ouvir esta noite. depois de anos em silêncio. kid a.

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parece que nunca exististe e no entanto recordo-te

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pela primeira vez, deparo-me com a ausência de palavras para preencher estes espaços em branco. pela primeira vez, penso em encerrar a avenida. porque será que ainda estou sentado neste banco, a escutar os pássaros, por entre a solidão da tarde?

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"(...) cada dia se torna mais difícil ser deus e eu sozinho aqui à noite suicido-me de sono vindo do vento vasto do inverno (...)" ruy belo

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o perdão. os sorrisos. as lágrimas que inundam os beijos. a vontade de recomeçar. de que tudo seja diferente ou que simplesmente dê lugar a um coração novo. que diria cristo da função pública?

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não é justo ver-te quando o autocarro se aproxima. tenho apenas breves momentos para contemplar a minha estrela da manhã com um novo penteado. e sorrimos. e as nossas mãos nem sequer se tocam. há sempre qualquer coisa de injusto na beleza. e no tempo que temos para as coisas.

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há um rapaz num dos bancos da avenida a chorar compulsivamente. a molhar os pés nas ondas do inverno. na água que transborda o pequeno muro onde te beijei naquela tarde. lembras-te? os pássaros sobrevoavam a vida. aquela pequena vida que respirava entre os nossos lábios. está virado para o mar. há um demorado escurecer que vai substituindo o horizonte. um convite à noite. bom ano novo.

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ainda devo ir ver "mona lisa smile" e saborear um pouco do frio de dezembro. sentir talvez a luz da cidade nestes dias calmos. mas preciso de me calar um pouco. desejo-vos apenas uma feliz entrada em 2004. sejam felizes. sempre.

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"Tu estás aqui Estás aqui comigo à sombra do sol escrevo e oiço certos ruídos domésticos e a luz chega-me humildemente pela janela e dói-me um braço e sei que sou o pior aspecto do que sou Estás aqui comigo e sou sumamente quotidiano e tudo o que faço ou sinto como que me veste de um pijama que uso para ser também isto este bicho de hábitos manias segredos defeitos quase todos desfeitos quando

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a cidade permanece adormecida. não façam barulho. nunca mais a acordem. volta para mim. de mansinho. ninguém te vê.

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